*Szürkül. Nem tudná megmondani, hogy meddig ült mozdulatlanul a szirt szélén, hogy a fonatból kilógó néhány kósza tincse hányszor tapadt rá az arcára, a sóillatú tengeri széltől. Maga mellett fogja az éles követ, s támaszkodik, mit sem törődve az időjárás viszontagságaival, a mögüle érkező unalmukban gyakorlatozó őrök kardjainak élesen csilingelő hangjával. Ha érzi is a hideget sem foglalkoztatja, az arany szemek csak üvegesen merednek előre és pásztázzák az alatta elterülő koszfészek mögötti tengert. Végeláthatatlan, sötét és mély, félelmetes egyben varázslatos. Felhallani a morajlást, a köveknek csapódó nehéz hullámokat. Egészen addig nem mozdul, míg a határvonal, amit látni vél a tenger és az égbolt között, nem kezd el teljesen összemosódni.
Lassan áll fel, majd behunyja a szemeit egy utolsó pillanatig, hogy mélyet szippantson a levegőből, lejut egészen a tüdejébe, megtölti az egészet, tiszta, mégis nehéz, de nem érzi benne a lenti penetráns szagot, a rohadást, a koszt, a gyászt…
Pontosan kimért mozdulat, mások szemeiben mégis ostoba, önveszélyes pördülésnek látszódhat, ahogy a mélységtől csak egy fél lépés távaltnyira fordul sarkon hirtelen, majd indul vissza a halszagú fertőbe a tekintetére fagyott közönnyel.
Megszokott az útvonal, ha nem nézne a lába elé is tudná, hogy mikor kell ugrania, mikor kell nagyobbat lépnie, vagy éppen mikor válik csúszósabbá a bakancsa alatt görgő kavicstömeg, ahonnan felsegítette a félvért, mert amaz nem tudhatta úgy, mint ő, aki begyakorolt módon jut le a dokkokhoz. Szinte gondolat nélkül vág át az egészen, hogy a már beállt sötétséget szelje keresztül, mígnem a partszakaszra ér ahol a máskor szemeinek kedves naplementének még csak az emléke sem színezi az eget. Az ócska, partra vetett ladikon simít végig tenyerével, amin egykor ült valakivel, aki már akkor megmutathatta volna, hogy rossz helyre jött, hogy nem ez kellett volna legyen az úti cél, mégis itt érte utol minden; minden ami elől soha nem is tudott elszökni igazán. A nadrágja oldalzsebébe mélyesztett bársonyszütyőhöz nyúl, alig lát valamit, a holdak fénye mégis megcsillan a bronzon, amit kivesz belőle, ami bár elnyelné a fényt. Nem takarította meg, rászáradt az általa kevert kotyvalék, a méreg, mintha soha le nem kopó tinta volna, pedig csak egy határozott mozdulatra lett volna szüksége egy nedves ronggyal, hogy eltüntesse róla a szenet és az utolsó lelket, amit néhány szúrással űzött ki a testből.
Hogy szimbólum, önmaga meggyőzése, hazugság, magának tett ígéret, nem gondolja át, csak mozdul a keze és messzire hajítva tünteti el örökre; legyen a tengeré, vigye el tőle a felelősséget, az emléket, azt az életet, amit soha nem akart élni, mégis megszámlálhatatlan esztendeig tette.*