//Hattyúvágta//
*Ahogy felszabadulnak a karjai, ösztönösen fél lépést hátrébb lép. Nem bízik ebben a lányban. Nincs rá igazán oka. Látta már ő azt a régi, vöröshajú lányt egyik pillanatról a másikra szerepet váltani, mint mikor nyáron a magasban fújó vad szél felhőpamacsokat ránt a nap elé, majd onnan el. Nem tudja, hogy ez a vöröshajú lány mikor vált majd szerepet. Mert az, amit most csinál, az mintha valaki más lenne. A tétova szavak, a futó mosoly, a már-már megalázkodó bólintás és az engedelmesség, amivel kérdés és ellenkezés nélkül már mozdul is, mintha valaki máshoz tartoznának. Egy teljesen más nőhöz. Valaki olyanhoz, aki nem azzal szórakozott jóval fiatalabb korában, hogy a ház szolgálatában állókat egyre nehezebb, egyre kivitelezhetetlenebb kérésekkel bombázza, hogy aztán éktelen -talán megjátszott- haragra keljen. Mintha nem ugyanaz a lány lenne, aki a tél közepén kitalálta, hogy ő friss eperből és tejszínből kér desszertet. Mintha nem ugyanaz a lány lenne, aki csupán pár perce megdobta őt almával és hagymával, csak mert nem tetszett neki, amit és ahogy mondott.
Összefonja maga előtt a karjait, gerincén végigfut a hideg. Talán az átázott ing érintésétől, talán a látványtól. Tudja, hogy élveznie kéne a helyzetet. Hogy most ő az, aki egyenes háttal áll, és hogy a lány az, aki a sár fölé görnyed, hogy kiszedegesse onnan a vásárfiát. Csak áll ott, és nézi a vékony tarkóra tapadó parázsvörös tincseket, a keskeny vállakat, a már menthetetlenül átázott ruha és a mocskos szoknya által kirajzolt testet. Tudja, hogy élveznie kéne a helyzetet. Tudja, hogy sötét örömöt, elégtételt kéne éreznie attól a látványtól, hogy a még mindig kissé tétován és imbolygón mozgó lány végzi azt a munkát, amit annak idején gondolkodás nélkül és felsőbbrendűsége teljes tudatában osztott volna ki pont neki. De mégsem élvezi a látványt, elmarad a sötét öröm és az elégtétel is. Inkább úgy érzi magát, mintha aljas módon, titokban lesné meg a lányt, amikor az olyat művel, ami csak saját magára tartozik. Undorodik ettől a gondolattól, és ettől az érzéstől.
Elfordítja a szemét, tekintete cél nélkül siklik végig az úton. Inkább nem is nézi, ahogy a lány szedegeti az almát és a hagymát. Érzi, ahogy a hideg eső lehűti a fejét, már nem lüktet úgy a vére a szeme mögött. És azt is érzi, hogy a benne forrongó indulatok is lehűlnek: furcsa, torz módon kristályosodnak ki, mint a tengervízbe ömlő láva, ami halk, csilingelő pengéssel dermed éjfekete obszidiánná. És érzi, ahogy ezen a sikamlós, még forró felszínen tapogatózva veti meg a lábát a szánalom és a sajnálat. Szánalom és sajnálat? Igen. Egyetlen pillanatig, amíg az imént belenézett azokba a zöld szemekbe, és látta a sárral kent arcot, a homlokba tapadó vörös hajszálakat, egyetlen pillanatig mintha nem azt a régi vöröshajú lányt látta volna, hanem valaki mást. Olyan valakit, aki egy olcsón bérelt rossz házat is megpróbál csinosítgatni, és mindezt egy futó mosollyal ismeri be.
Észreveszi magát: már egy ideje azt a hagymát bámulja, amit hozzávágott a lány. Akkor gurult arrébb, és most ott van annak a háta mögött, valószínűleg ott is marad majd, ha a vöröshajú felszedte, amit maga előtt lát. Szájzuga fura, értelmezhetetlen módon rándul meg, majd megmozdul. Odalép ahhoz a nyomorult hagymához, ami semmiről sem tehet, mégis fegyverként volt használva, és lehajol érte. Érzi a vörös héj alatt az ütődéstől megpuhult rostokat, és tudja, hogy a hagyma menthetetlen lesz így, hogy meg is ázott és a sárban feküdt. Talán egy napja van hátra. Talán annyi sem. Most még a hagymát is szinte megsajnálja. Letörli ujjaival a sár nagyját, majd úgy lép a vöröshajú mellé, hogy az talán észre sem veszi most. Puhán teszi a hagymát a többi mellé. Ne sérüljön tovább. Ha valami már így is kárt szenvedett, így is érződik rajta a sérülés, nincs értelme tovább bántania. És talán egyébként sincs értelme bántania.*